Por mis hábitos adversos
a posturas de rebaño,
tú me criticas de huraño
con tus prejuicios perversos.
Por sentimientos diversos,
el poeta es ser extraño
con sobriedad de ermitaño
para dar... su vida en versos.
Tú desprecias la grandeza
de renuncias, sacrificios...
por tu supina simpleza.
Me lanzas falaces juicios,
disfrazando, por bajeza,
nobles virtudes, de vicios.
viernes, 18 de noviembre de 2011
miércoles, 16 de noviembre de 2011
INSANO NARCISISMO (SONETILLO)
El vicio del
narcisismo
sume al necio en una acraciay, en su tenaz contumacia,
solo mira por sí mismo.
Por especial espejismo
y su eufórica falacia,
vive una vida sin gracia
donde impera el hedonismo.
Esclavo de actos reflejos
para estudiar su figura,
va siempre pidiendo espejos.
Y, en su estética postura,
va sumido en mil complejos
y no cura su” locura”…
viernes, 28 de octubre de 2011
DE ESA CASA LA FACHADA
De esa casa la fachada
semeja a la de su dueña:
graciosa, limpia, risueña
y con exceso adornada.
Mas, tras la puerta de entrada,
la casa cambia... y enseña
su entraña poco halagüeña:
sucia, ruin, mal amueblada…
Este vicio es muy frecuente
en tanto ser... y es debido
a algún genético agente.
Es de insensato sentido
cuidar tanto el continente,
descuidando el contenido...
semeja a la de su dueña:
graciosa, limpia, risueña
y con exceso adornada.
Mas, tras la puerta de entrada,
la casa cambia... y enseña
su entraña poco halagüeña:
sucia, ruin, mal amueblada…
Este vicio es muy frecuente
en tanto ser... y es debido
a algún genético agente.
Es de insensato sentido
cuidar tanto el continente,
descuidando el contenido...
viernes, 14 de octubre de 2011
EL MUNDO YA UN PANDEMONIO
El mundo ya un pandemonio
sin norte y con mala estrella
donde el porro y la botella
se han unido en matrimonio.
Por su dominio, el demonio
torna querencia en querella
y el mal al bien hace mella
en el vital patrimonio…
Con porro y botella, embota
su mente esa juventud
que ve vida en la bebida.
Gramo a gramo, gota a gota,
irá pagando en salud
vivir, beber, sin medida.
sin norte y con mala estrella
donde el porro y la botella
se han unido en matrimonio.
Por su dominio, el demonio
torna querencia en querella
y el mal al bien hace mella
en el vital patrimonio…
Con porro y botella, embota
su mente esa juventud
que ve vida en la bebida.
Gramo a gramo, gota a gota,
irá pagando en salud
vivir, beber, sin medida.
lunes, 26 de septiembre de 2011
PORQUE NO LE DAN SU DON
Porque no le dan su don
en el trato, don Adán
se vuelve un vil alacrán
que hinca su agudo aguijón.
Su vida, un hondo bidón
con entrañas de alquitrán:
rencor y envidia y un gran
temor a ser segundón.
Con despectivo desdén
y cariz de puercoespín
trata a la gente común
y a tantos hombres de bien
ha bajado este Caín
a la altura del betún.
en el trato, don Adán
se vuelve un vil alacrán
que hinca su agudo aguijón.
Su vida, un hondo bidón
con entrañas de alquitrán:
rencor y envidia y un gran
temor a ser segundón.
Con despectivo desdén
y cariz de puercoespín
trata a la gente común
y a tantos hombres de bien
ha bajado este Caín
a la altura del betún.
miércoles, 15 de junio de 2011
TARDE TEDIOSA DE ESTÍO (1)
(Estampa estival extremeña)
Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde:
cuarenta grados de fiebre
marca el mercurio del aire.
Un sol insolente suda
sobre el pueblo y el paisaje
gotas de invisible lumbre
de un elevado voltaje.
El pueblo duerme su siesta
bajo un bochorno agobiante
como un blanco colmenar
que se quedó sin enjambre.
Calles calladas, sin vida,
por donde no pasa nadie;
sólo el tiempo de puntillas
con su paso inexorable.
De las casas los balcones,
las puertas, los ventanales
son bocas y ojos tapados
con persianas, cortinajes.
Sobre sus lechos echados,
con somnolencias sedantes,
con terapias soporíferas,
yacerán sus habitantes.
En menguante el pensamiento,
pero, en creciente, la carne;
la hoguera de la lujuria
arde en deseos carnales.
Hasta el viento vagabundo
se habrá dormido en un valle
durante el tiempo de siesta
por no enfadar a los árboles.
Tienen los campos resecos
un pardo color cobarde
con caminos que no llevan
a nadie a ninguna parte.
Sobre las amplias planicies,
son los grises encinares
un rebaño amodorrado
que sobre sus pastos pace.
El río, reseca arteria,
sin su corriente de sangre,
ya no es río, es osamenta
de un gigantesco cadáver.
Una flamígera flama
de la ardiente tierra sale
como incoloro sudario
de fina gasa de gases.
En tiempo muerto, la vida
tiene quietud inquietante;
memorias de cementerio
son sus mudas soledades.
Un pueblo quieto, dormido,
de un pueblo muerto es imagen,
es cadáver insepulto
que por tierra yace exangüe.
¡Despierta ya, pueblo mío,
de tu siesta..., se hace tarde;
levanta ya que el progreso
no espera, sigue adelante!
Llegará agosto y, con él,
tus pródigos emigrantes;
te darán latido y vida
en gran transfusión de sangre.
Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde;
el viento del valle sube,
baja el mercurio del aire.
(1)Este poema obtuvo el PRIMER PREMIO en un concurso literario de la ciudad de Hospitalet de Llobregat (Barcelona).
Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde:
cuarenta grados de fiebre
marca el mercurio del aire.
Un sol insolente suda
sobre el pueblo y el paisaje
gotas de invisible lumbre
de un elevado voltaje.
El pueblo duerme su siesta
bajo un bochorno agobiante
como un blanco colmenar
que se quedó sin enjambre.
Calles calladas, sin vida,
por donde no pasa nadie;
sólo el tiempo de puntillas
con su paso inexorable.
De las casas los balcones,
las puertas, los ventanales
son bocas y ojos tapados
con persianas, cortinajes.
Sobre sus lechos echados,
con somnolencias sedantes,
con terapias soporíferas,
yacerán sus habitantes.
En menguante el pensamiento,
pero, en creciente, la carne;
la hoguera de la lujuria
arde en deseos carnales.
Hasta el viento vagabundo
se habrá dormido en un valle
durante el tiempo de siesta
por no enfadar a los árboles.
Tienen los campos resecos
un pardo color cobarde
con caminos que no llevan
a nadie a ninguna parte.
Sobre las amplias planicies,
son los grises encinares
un rebaño amodorrado
que sobre sus pastos pace.
El río, reseca arteria,
sin su corriente de sangre,
ya no es río, es osamenta
de un gigantesco cadáver.
Una flamígera flama
de la ardiente tierra sale
como incoloro sudario
de fina gasa de gases.
En tiempo muerto, la vida
tiene quietud inquietante;
memorias de cementerio
son sus mudas soledades.
Un pueblo quieto, dormido,
de un pueblo muerto es imagen,
es cadáver insepulto
que por tierra yace exangüe.
¡Despierta ya, pueblo mío,
de tu siesta..., se hace tarde;
levanta ya que el progreso
no espera, sigue adelante!
Llegará agosto y, con él,
tus pródigos emigrantes;
te darán latido y vida
en gran transfusión de sangre.
Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde;
el viento del valle sube,
baja el mercurio del aire.
(1)Este poema obtuvo el PRIMER PREMIO en un concurso literario de la ciudad de Hospitalet de Llobregat (Barcelona).
miércoles, 1 de junio de 2011
PROTOTIPO DE TREPA
(Sonetillo)
Me he topado con un tipo
que, a todo escape, se escapa,
tripulando a toda chapa
un coche que quita el hipo.
Con más complejos que Edipo,
se tapa con bella “capa”
su vacío, su zurrapa
y es de trepa un prototipo.
Solo le ocupa y preocupa
tupir de tapas su tripa
y vivir su vida a tope.
Por eso, siempre a la grupa
de su coche, va el guripa
sobre ruedas y al galope.
Me he topado con un tipo
que, a todo escape, se escapa,
tripulando a toda chapa
un coche que quita el hipo.
Con más complejos que Edipo,
se tapa con bella “capa”
su vacío, su zurrapa
y es de trepa un prototipo.
Solo le ocupa y preocupa
tupir de tapas su tripa
y vivir su vida a tope.
Por eso, siempre a la grupa
de su coche, va el guripa
sobre ruedas y al galope.
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